vale conferir

 

HELL-O-RIZONTE CAFE

nesse sábado agora, dia 23, eu e os outros meliantes na foto, mais joao guilherme dias - o mito sem facebook -, estaremos no Edith Café, lendo contos e poemas de Adriana Godoy, Wir Caetano, Fabrício Marques, Mario Alex Rosa e outros autores mineiros. na presente data, a partir da 11h, atenderemos pelo nome de mutável saralho band. cola lá pra ver a gente se divertindo. (foto de Joao Alves) — com Diogo Fabrin e outras 2 pessoas.

http://paginacultural.com.br/autores-mineiros-se-encontram-para-um-sarau/ 

`a la mamma

vem logo que te faço um macarrão à la mamma
e ainda tem um vinho italiano que ganhei ontem
você pode dizer cobras e lagartos
que vou te ouvir quase calada
pode até dizer que estou sempre errada
que vou continuar querendo sua companhia
vem pra cá agora enquanto você não tem medo
do peso da minha ironia e dos meus olhos negros
o jantar será servido e pode até ter flores sobre a mesa
e o seu chinelo vai continuar no mesmo lugar
pode ser que eu saia antes de você chegar
mas isso já não terá a menor importância

quero a noite

 arte: rafael godoy


ainda que o corpo clame
sinto em mim um deserto morno
a luz que bate de manhã e me faz fechar a cortina
tenta entrar pelas frestas da outra janela
bem-te-vis gritam em desarmonia
cadê os pardais?
os projetos em cima da escrivaninha me olham
os livros que não consegui ler empilhados
e bananas apodrecendo na fruteira
ontem dormi em outra cama
e ouvi : amor, quer café ou suco?
hoje ouço os carros e as pessoas indo pro trabalho
e sei que breve estarei lá misturada nas ruas e nas pessoas
o genocídio na palestina e as enchentes
as atrocidades sem medida e as tragédias
os deuses devem estar dormindo há séculos
esse sol me atordoa quero a noite
e a brisa que soprava do mar

entre bougainvilleas e demônios

entre bougainvilleas e demônios

não que essa bougainvillea não me inspire
ou esse bem-te-vi solitário não me diga alguma coisa
existe entre mim e as coisas lá fora um abismo escuro
e a estrada não aponta o sol
esperava que você fosse ao inferno comigo
e me dissesse que nem tudo estava perdido
mas preferiu pegar o primeiro voo e bater suas asas aflitas
ir para um mundo onde não estou
pra que então o telefone depois
e dizer que sente a minha falta
cara os dias e noites são todos meus
os anjos e os demônios me pertencem
e sei que quando acordar eles vão estar lá
mas você não

e quando vier o dia

e quando vier o dia
os homens estarão feridos
as crianças tristes e perdidas
e violentadas as mulheres

quando vier o dia
restarão pássaros com asas queimadas
e o grito insano das cidades

estaremos sedados
a noite e as nações em pedaços
melhor fechar as janelas
e não ouvir

mas é mais forte o grito e o choro das gentes
mais forte que todo o gás que faz chorar
que todas as balas de borracha que ferem

mais forte que aviões atingidos no céu
que a violência covarde e desigual
que mata e trucida um povo

queremos não ver queremos não ouvir
mas a alma sente
e chora por essa gente
e torce e se revolta e se entristece

e alguns dirão que sempre foi assim
aplaudirão as atrocidades
melhor fechar as janelas
melhor fechar os olhos

e quando vier o dia
não haverá sol
mas nuvens de fumaça e sangue

o ar frio que entrava pela janela

mais de uma vez ele me disse
que havia solução
que nem tudo estava perdido

mais de uma vez ele apagou a luz ao sair
me deixou na escuridão do quarto
e pôs Milles Davis para tocar

mais de uma vez ele me cobriu com o edredon
colocou a mão na minha testa
para ver se eu estava com febre

mais de uma vez ele me beijou com olhos selvagens
me chamou de vadia de louca de perdida
e deliramos juntos no deserto de nossa cama

mais de uma vez ele chorou
olhando as estrelas

mais de uma vez jurei mudar
era só uma questão de tempo

mas depois de mil e uma noites
depois de apagar a luz do quarto
ele se foi

ficaram as estrelas
ficou a noite
e o ar frio que entrava pela janela

dessas noites em que estava lavando pratos

 

arte: rafael godoy

 

o detergente faz espuma na pia
os pratos ficando limpos no escorredor
os pensamentos sujos quero um cigarro
uma música um blues o céu escuro
meus gatos escondidos em silêncio

duas taças de vinho quase cheias
os pés no chão e pálidos
uma janela uma luz acesa do outro lado

as garrafas de vinho abertas e vazias
leio os rótulos e penso num poema
um inseto esquisito vindo de outro lugar
voa em torno das garrafas vai até a luz e volta
o tempo não tem pressa meus olhos o seguem

os pratos vão ficando limpos
as panelas ficam pra depois

pego uma taça e dou um gole
acompanho o blues num inglês ruim

o inseto se vai e bebo mais
olho a noite escura os pratos brancos
alguém me espera no sofá

"estranho pensar no abandono de toda ambição"

atroz idade

desenho: rafael godoy

ratos cinzas e inquietos passeiam
nos porões de minha infância
acordo e vejo um sorriso meio pálido
e uma mulher quase velha no espelho
nas  rugas meio escondidas sob o creme

na carne que sobra sob a roupa
muitas histórias esquecidas
e várias vidas ávidas por juventude
não tem mais corpo
não tem mais volta
mas a moça de tempos atrás
diz que ainda vale a pena

quero a noite

arte: rascunho para tela: rafael godoy
 

ainda que o corpo clame
e a alma não desista
sinto em mim um deserto morno
a luz que bate de manhã e me faz fechar a cortina
tenta entrar pelas frestas da outra janela
bem-te-vis gritam em desarmonia
cadê os pardais?
os projetos em cima da escrivaninha me olham
os livros que não consegui ler empilhados
e bananas apodrecendo na fruteira
ontem dormi em outra cama
e ouvi : amor, quer café ou suco?
hoje ouço os carros e as pessoas indo pro trabalho
e sei que breve estarei lá misturada a elas
as notíciasapocalípticas do brasil
as atrocidades sem medida e as tragédias
os deuses devem estar dormindo há séculos
esse sol me atordoa quero a noite
e a brisa que soprava do mar

besteiras

tem hora que fico pensando em umas coisas bestas, por exemplo:

por que uma pessoa que não se importa com ninguém grita desesperada para o motorista do outro carro quando vê que a porta dele está aberta?

por que que as pessoas, as mesmas pessoas que podem bater ou humilhar um morador de rua ou maltratar os mais humildes, quando um copo quebra,  fazem questão de embrulhar os cacos em folhas de jornais para não machucar o lixeiro?

por que essas mesmas pessoas que odeiam a ascensão da classe menos favorecida,
que discriminam o porteiro do prédio ou um professor negro colaboram, por exemplo, com alguma entidade pró- alguma coisa- beneficente?
por que pessoas que foram profundamente beneficiadas com as mudanças que houve no país fazem questão de maldizer, escracachar e odiar o país em todos os aspectos? por quê? por quê?

foi assim

entendo que poderia ser diferente mas não foi

não quero desculpas para mim ou para o que fiz

entendo que ficar em silêncio seria o melhor caminho

 que engolir todos os desatinos que me disse seria mais fácil

e ficar quieta como muitas vezes fiquei me daria mais conforto

mas não foi o que aconteceu

cuspi maribondos e lagartas

soltei todos os demônios presos na alma atravessei os rios e desertos mais gelados de mim estradas áridas e intermináveis

senti o calor do inferno bem perto e não fugi dessa vez não

então veio a noite e a solidão.

veio o vento e os sons inaudíveis do silêncio

e uma terrível sensação de paz.

 

a cidade é outra

visto de cinza a cidade

as ruas têm prédios demais

e  não se cansam de criar outros a cada dia

as britadeiras perfuram minha cabeça

 escondem as sirenes e buzinas

os gritos dos gatos o canto dos bêbados

as construções apagam a lua

  espantam o vento

 silenciam os poetas

as montanhas são dilaceradas dinamite e cimento

a cidade que era minha

vai embora de mim

espalha pó nos cabelos embaça meus olhos

e deixa um gosto estranho na saliva

a cidade é outra

eu sou outra

mas ainda posso ver através da fumaça do cigarro

um sol pálido que começa a nascer

dias doces

arte: rascunho para tela/ rafael godoy

                                           
                                               queria ser o que não fui

mas sou o passado
com o corpo podre e gasto

ainda gosto de abrir a janela
e sentir as manhãs frias de abril
me batendo na cara, nos cabelos
e ver meus gatos brincando no sol


ainda posso ouvir os stones
dylan miles tom e chico no sofá de casa
fumar o meu cigarro sem grilhões
e beber meu vinho sossegadamente

parece que o caminho para a morte
pode ser mais doce em dias como esses

apelo

arte: rafael godoy

traz para mim os dias que não vivi
todas as noites perdidas
e o sorriso que não tenho mais

vai lá e busca o que me cure
sem que doa ou que arda
apenas que alivie

encontre o que deixei cair na estrada
os poemas esquecidos nas gavetas
e as músicas que não ouço mais

molhe os pés no mar
porque aqui só há montanhas
e jogue uma flor pra iemanjá

deixe seu cheiro espalhado
compre uma garrafa de champanhe
velas amarelas e incensos de baunilha

estou aqui do outro lado e juro
tem uma lua enorme no céu da cidade

marcha à ré

eles estão voltando e vão marchar pela volta da ditadura, pela volta da mais terrível desigualdade social, pela volta da tortura nos porões sujos da repressão. eles vão continuar perseguindo gays, negros, pobres que julguem suspeitos ou qualquer um que pareça comunista ou revolucionário. eles vão marchar em nome de deus, em nome da família e vão amarrar nossas conquistas e nossos sonhos nos postes e vão querer escarrar na nossa cara e vão querer nos chutar, espancar, nos virar de cabeça pra baixo e prender nossa voz , vão querer que os excluídos continuem excluídos e vão massacrar os nordestinos, os desvalidos, os miseráveis. eles não vão deixar que o porteiro que trabalha em seu condomínio viaje no mesmo avião que eles, não vão repartir o bolo, vão se lambuzar só eles e varrer a sujeira pra debaixo do tapete. eles estão voltando e minha angústia, o meu espanto, e a minha indignação também. eles vão queimar os livros que achem perigosos e invadir os computadores e fazer uma grande fogueira. aí, meu amigo, os demônios virão e se sentirão em casa. e vão dançar sobre nossos corpos feridos, vão pisotear nossos cadáveres e vomitar na nossa cara. e então eles dirão que fizeram justiça e vão lamber as mãos sujas dos generais. fiquemos atentos, há muitos lobões azedos, azeredos e azevedos. há muitos jabores, garcias , castanhedes e mainards. há muitas sherazades, leitão e leitoas enfurecidas. fiquemos atentos, olhos, ouvidos e corações alertas. ainda há esperança, ainda há a poesia, a arte, a música e há um país e um sonho que não podemos esquecer nunca. fiquemos atentos. muito atentos.

em que mares?

em que mares, em que ruas, em que partes mais remotas do mundo você se escondeu?
há quantas andam suas ideias de como seria o mundo ou o fim dele?
o mundo não acabou, você não acabou e eu estou acabada
quase morta
em que sonhos se meteu que eu não estou neles?
ficava te olhando como vendo um filme
e quando você dava o primeiro trago era um delírio
e eu ia olhando a fumaça como um incenso mágico
e eu ia te vendo como um deus na neblina
agora vem uma tristeza lá do fundo e eu não consigo mais lembrar
nem pensar que você não vem mais

saturno

saturno na lente mágica

as retinas prenhas

os anéis que tu me deste

nesta noite clara

não eram de vidro

mas quebraram a monotonia

e me tornaram por um segundo

a noiva do universo

só assim

 

aquela hora fazia pensar mais.

não sabia por que, quando o dia anoitecia, uma angústia louca tomava seu peito com força.

ficou por uns bons momentos olhando o pôr-do-sol, olhando a sombra de um  pássaro na luz quase morta da tarde.

e cada vez mais queria que tivesse só a noite, só o escuro, só o som das pessoas indo embora ou entrando nos bares.

e cada vez mais queria que ela aparecesse no meio da escuridão e lhe dissesse que estava tudo bem, que essa sensação iria passar. 

queria que ela mexesse em seus cabelos e que ele pudesse enfiar a cara nos seus peitos e sentir o perfume que não sentia há muito tempo.  
queria que ela falasse do último filme que viu e da música que  ela gostava de dançar.
queria que ela bebesse com ele até a última gota e o seduzisse de todas as maneiras, mesmo que fosse mentira, mesmo que fosse só nesse fim de tarde.
só assim ele teria um pouco de paz, só assim ele não teria que fechar as cortinas todas as manhãs até que finalmente a noite viesse.

há um clima de conspiração nos rodeando. há uma torcida pra que tudo dê errado no país. há a pressão dos eua pra não deixar o país respirar sem seus grilhões. há a intenção clara e forte de desmoralizar a venezuela, cuba e todos que ousam enfrentar o tio sam. há uma corrente do mal à direita e dos desavisados que têm orgasmos múltiplos cada vez que uma notícia alarmante chega na grande mídia. há os que clamam por um governo militar, que têm saudade dos generais. há os que vomitam sua (in)verdades na nossa cara todos os dias, todos os minutos e têm como seus arautos mainards, reinaldos azevedos, datenas, boners e jabores. há os que clamam por prender os corruptos quando eles se corrompem todos os dias, nas coisas mais triviais. há os que defendem o uso da tortura e de violência contra os ladrões nossos de cada dia, mesmo que seja por milícias ou grupos de justiceiros de classe média alta. há os que defendem a pena de morte. há os que pregam em nome de jesus e se lambuzam nos preconceitos, subornos, humilhações, promiscuidades e roubam dos ignorantes o pouco que têm.
mas há ainda os que acreditam que dias melhores virão, que é possível um país, que é possível acreditar. e eu quero estar no meio deles.

esse dia de verão

o peso do sol nas ruas
o  cheiro da chuva que nunca vem
o despertar involuntário 
o gosto do café rápido na língua
a vida esquecida em alguma esquina
o dia escorrendo pelos olhos 
o sangue secando lentamente
o coração sempre no mar
o pôr-do-sol como um inferno indo embora

como um trem

tem aquela sensação de que o ano novo não seja tão novo e que tudo vai ficar do jeito de sempre. tem aquela esperança de que algo mude no planeta. tem a manhã em que você acorda e acredita que tudo pode dar certo. tem um aperto no peito quando você pensa em coisas ruins que podem acontecer com as pessoas mais queridas. tem uma alegria genuína quando você sabe que vai encontrar alguém que te faz tanta falta. tem uma tristeza latente quando você vê a desumanidade cravejada todo dia na sua cara. tem aquele medo de pensar que você pode ser feliz de verdade e de que isso não seja verdade. tem uma  frase que você lê ou um poema que te fazem ganhar o dia. tem um sonho escondido debaixo do travesseiro. tem a vida que está batendo na sua porta mas você não deixa entrar. tem uns olhos e um sorriso que você nunca esquece. tem a cerveja que você toma com os amigos. tem a música que você ouve e o vento na janela. tem aquela vontade de que o ano novo seja verdadeiramente lindo como um trem que se movimenta tranquilo e furioso sobre os velhos trilhos.

desenho: carcarah

de noite veio um bêbado
andando no meio da rua escura e chuvosa
trombou numa árvore enfeitada de luzes de natal
ficou olhando aquele pisca-pisca
e imaginou na sua garrafa uísque bom quando era pinga ruim
pensou que tivesse em outro país
começou a cantar em inglês uma velha canção
viu neve onde havia chuva fina
um cão perdido de rua era sua rena
adormeceu sorrindo
e de manhã já era natal

nem que seja por um breve momento

arte: ricardo ferrari

dei de ser melancólica perto do natal
e eu que fugia disso terrivelmente
me vejo postando músicas e poemas para amigos
como se uma árvore de natal inteira
tivesse atravessado minha garganta
eu que odeio papai noel e shoppings
me vejo com um sentimento contaminado
e impróprio
mas querendo imensamente
que todos os meus amigos e minha família
sejam imensamente inundados
nem que seja por um breve momento
de uma alegria incomensurável
como se uma uma dose gigante de morfina
tivesse se espalhado fortemente
em seus corações

(embora republicado, continua valendo)

enquanto dorme

   

                                                               arte: rafael godoy                                                       

enquanto dorme
um homem se atira do oitavo andar do prédio ao lado
um cão perdido procura abrigo
dois carros capotam na estrada
e alguns pardais tomam banho na água suja

enquanto dorme
a chuva cai e estende suas mão úmidas
nas ruas e no rosto das pessoas
e minha juventude escorre
pelos bares sujos da cidade

enquanto dorme
me deito ao seu lado
e olho para o seu rosto calmo e sereno
calmo e sereno

você nem sabe

você nem sabe que gosto de capuccino com creme
depois pitar um cigarro olhando a tarde
nem que grito e choro quando meu time joga
nem de quando me levanto de madrugada para ver a noite ir embora
e depois fechar a persiana para dormir de novo com o sol lá fora
não sabe que gosto da noite da lua
do vento que sopra do outro lado da cidade
nem que gosto da cidade e das montanhas
não sabe que gosto de conversar sobre o planeta e as pessoas
e da música do clube da esquina
nem que gosto de tomar cerveja com velhos amigos
e saber que vale a pena
dos gatos que ficam por aqui e sempre me observam
nem sabe do poema que fiz quando olhei para os seus olhos
e que joguei fora- vômito saindo da garganta
não sabe que seu cheiro está em meu corpo
como ferroada de marimbondo bravo
não sabe que depois de ontem
me dissolvi como açúcar no café quente
e ainda estou aqui ao lado do telefone

( publicado no livro: Maria Clara: Universos Femininos)

por ali

(para o vu que se foi em 10/06/2009)

caminhei por ali onde um amigo dos mais queridos
acabava de ser enterrado e o céu estava nublado
um vento frio entrava nas frestas da roupa

fiquei olhando aquele lugar cheio de árvores e um lago quase azul
e olhei os nomes de quem já estava debaixo da terra úmida
e pensei em cada nome que li e nas pessoas que poderiam ter sido

olhei a terra mexida e cheia de flores em cima do cimento
e sabia que ele estava ali com o corpo frio
e não queria pensar nele debaixo da terra

me lembrei de quando viajamos
das cervejas que tomamos e das músicas que cantamos
dos lugares e das pessoas
de como era bom estar do seu lado mesmo em silêncio
nos risos cúmplices e nos momentos de raiva
de como implicava comigo quando eu derrubava alguma coisa
ou trocava as palavras de um jeito distraído
e quando ele fazia palhaçadas e ria de si mesmo e do mundo

me lembrei de sua família perdida sem sua presença
dos filhos sem pai e do fogão a lenha

me lembrei de uma vida inteira com sua voz sua música sua dança
de um dia quando saímos de manhã e voltamos só de madrugada
e das longas conversas sobre a vida essa mesma vida que ele perdeu
e de deus de sentidos de indagações de confidências de perplexidades

caminhei por ali e pensei que ele estava debaixo da terra
e não queria pensar nisso
já era noite e os faróis dos carros brilhavam
no céu nublado somente uma estrela
e na terra um cheiro de flores

(publicado em junho de 2009)

tá difícil, cara. quando esse sol mais quente que sua cama não deixa você dormir. tá foda ficar pensando em um tanto de coisa que você não queria. e ficar puta com tanta gente falando merda e sabendo que ninguém vai te entender. tá foda saber que ninguém percebe que você só quer poder ficar com a cabeça quase vazia, sem pensar nessa vida com tanta desgraça alheia. que você só quer poder olhar as coisas de um jeito mais otimista, mas quando você sai de casa  vê um cachorro todo ferido tentando achar algo pra comer ou beber, que mesmo assim abana o rabo quando você passa e te segue pra nenhum lugar. que na esquina tem um  bêbado de ontem dizendo que o mundo já acabou só que ninguém percebeu. você quer ser otimista e sente que não pode sonhar mais. e sente que não acredita mais em quase nada. aí faz força pra seguir e pensar que a vida é essa coisa assim meio esquisita, meio sacana, mas que tem muitas coisas boas. que você pode ainda esperar a chuva e deixar que ela limpe um pouco a cidade e a sua alma. que tem amigos. que tem um amor que talvez possa tá te esperando em algum lugar.

depois de toda essa discussão sobre biografia autorizada ou não, chego à conclusão de que muita gente simplesmente esquece o que esses caras fizeram, esquece sua arte, seu talento e a enorme contribuição que deram pro país. sou contra biografia autorizada, censura prévia, acho que perde a força, fica capenga, unilateral, mas, mesmo com a antipatia e desconfiança que tenho pela paula lavigne , acho que caras como chico, caetano, gil, milton e outros têm o direito de se posicionarem . isso decepciona muitos, isso me decepciona, mas não pode, definitivamente, fazer que toda arte e história deles sejam jogadas no lixo, que eles sejam fuzilados no paredão da ignorância. os velhos gagás(como muitos os chamam) são parte de uma história que não podemos esquecer nunca. e vou continuar a ouvir e gostar de chico até morrer e quando ele diz que é contra alguma coisa, no mínimo, temos que pensar sobre.

você acorda e pensa num modo mais fácil de não pensar que o dia poderá ser uma merda. você acorda e não quer esse frio invadindo o seu corpo nem esse sol feio nesse céu indefinido de quase chuva. olha pro lado, faz um café, dá uma ajeitada na casa, põe água e comida pros gatos, come uma fruta. fuma o primeiro cigarro. ouve a primeira música. liga o computador e não tem nada de muito novo. quando percebe, tá na hora do almoço e nenhuma fome, mas você tem que comer. você tem que sair e fazer as coisas na rua. tem que trabalhar, fazer sacolão, conversar um pouco com o vizinho. tem que saber da mãe, dos irmãos, dos filhos. tem que se inteirar das notícias do mundo e pensar que o mundo é isso. não se incomodar com a evangélica moralista pseudoambientalistahonesta que se une aos ruralistas, nem com o ódio da mídia conservadora e muito menos com o assalto que acabou de acontecer na esquina. tem que esquecer da briga com sua amiga, da desesperança na educação, da noite que escapou por entre os dedos. você olha e vê a vida quase como uma repetição. você pensa e quase não vê sentido nessa coisa toda. aí, de repente, pensa nos amigos distantes, na cerveja gelada, naquele dia na praia, lê alguns versos de seu poeta preferido, vê a planta na área que cresceu muito da noite pro dia e o seu gato esticado com a barriga pra cima tentando driblar o tédio. lembra dos filhos e de como são bacanas e bonitos. você entra no banho e a água e o sabonete parecem limpar sua alma. o dia pode não ser mais uma merda. e ainda tem a noite.

(republicado com pequenas alterações)

anjo caído

arte: rafael godoy

Ele entrou e disse que estava frio lá fora. Bebeu o café quase frio e acendeu um cigarro. Disse que aquele dia tinha visto algumas pessoas estranhas que o seguiam. Jurou que não era paranoia. Perguntou sobre os gatos e se esticou no sofá. Falou sobre o possível apocalipse mas disse que não acreditava em anjos. Elogiou a música que tocava, acho que Coltrane, e falou que nesse momento vinha uma paz quase inevitável ou que a vida tinha algum sentido. Pediu pra eu soltar os cabelos e sentir o cheiro do xampu que gostava. E ainda, com voz baixa e com os braços fortes, me puxou para o seu lado e me deu um beijo longo e forte. Sua boca tinha gosto de menta, provavelmente, alguma bala ou chiclete para tirar o gosto do cigarro. Estava intensamente sensual, com os cabelos despenteados e cheiro de chuva. Dormi em seus braços e quando acordei já tinha ido embora. Ele era assim, aparecia em qualquer hora, dizia coisas sem sentido ou ficava preso em seu silêncio. Eu entendia esse homem de poucas palavras e gestos definitivos. E ele sabia disso. Talvez fosse ele um anjo caído por acaso em minha vida.

( republicado, a falta de inspiração continua )