sua presença

a meu pai

quando ele se foi deixou sua presença invisível 

uma máquina de escrever 

um relógio que sempre marcava a mesma hora 

uma lata de rapé pequena, palavras cruzadas 

um livro de camões que sabia de cor 

brinquedos de madeira, máscaras de monstros

e o tapete queimado de cigarro 

quando entrei no quarto 

o seu cheiro 

o som de seu riso e de sua sabedoria 

o abraço no ar que até hoje busco 

quando ele se foi 

tinha um bem-te-vi na janela 

e hoje também tem um 

me pego com o coração pequeno 

e sinto meu velho pai me abençoando

amanheceram estrelas

arte: ricardo ferrari

essa noite não aconteceu
nem a seguinte

amanheceram estrelas
a cama azul
seu cheiro perdido nas fronhas sua insensatez na pasta de dente sem tampa

ainda vejo sua sombra na porta
e os demônios que sempre te perseguiram

mas o dia está claro
e acho que posso pensar em outras coisas
que não sejam seus olhos me implorando
pra ficar

e juro queria que ficasse
mas o seu inferno não me cabe mais

(poema publicado mas muito alterado) 

constatações 3 ou divagações de uma cinquentona

tá bom, você me disse que eu precisava sair de casa, respirar outros ares, ficar com outras pessoas.
mas não tô conseguindo, entende?
gosto de ficar aqui com meus gatos, minha música, meus filmes.
ontem até vi pânico na floresta 5.
porra, todo mundo morre de maneira mais cruel e no final  só os bandidos escapam e felizes.
aí você me pergunta: por que eu vejo filmes como esse tipo c? eu que gosto de filmes de arte e afins?
talvez algum tipo de superação ou punição subliminar, será? de noite até sonhei com algumas cenas.
gosto de fumar sem ter ninguém me enchendo o saco.
gosto de pendurar a roupa no varal e depois ficar olhando as cores perfumadas ventando na área.
gosto de poder ouvir as músicas que me fazem viajar pra qualquer lugar de mim ou do mundo.
gosto de não atender o telefone.
gosto de não ter horário pra comer.
gosto de não ir ao médico.
gosto de ler poemas fodas e textos fodas e descobrir uma porrada de coisas que mexem com a alma.
e passear pelo facebook mas nem sempre.
gosto de andar com roupa velha e rasgada.
gosto de voltar pra casa sempre.
gosto de tomar café olhando a tarde.
aí você me disse que era depressão mas não tô triste.
até danço e canto e brinco no sol com os gatos.
vejo amigos e gosto de ficar com eles e saber que estão por perto.
gosto de me desesperar pelo meu time e gritar quando ele ganha.
gosto de tomar uns porres e só falar merda.
gosto de beijar na boca e namorar de vez em quando.
e cozinhar quando tenho vontade.
gosto do frio e de dias cinzentos.
gosto de ficar com o pessoal lá de casa e muito.
mas ver minha mãe daquele jeito me dói demais e às vezes não consigo e sempre choro
e sempre me pergunto por que que ela ainda não quer ir embora.
gosto de saber que meus filhos estão bem.
mas não consigo lidar com a desumanidade nunca. 

gosto de saber que ainda posso fazer o que gosto.

 

 

saturno

 

saturno na lente mágica

as retinas prenhas

os anéis que tu me deste

nesta noite clara

não eram de vidro

mas quebraram a monotonia

e me tornaram por um segundo

a noiva do universo

estamos mais velhos, mano

(hoje é o  aniversário dele)

estamos mais velhos, mano

quando saímos daquela porta

não sabemos se vamos voltar

 os passos são mais lentos

você disse que a música era pra mim

mas minha negra cabeleira

não se mantém sem tinta escura

seus cabelos são brancos e poucos

mas você é um menino grande

e o seu sorriso se espalha na sala

em que brincamos tanto na infância

estamos mais velhos, mano

mas quando estamos juntos nos tornamos meninos

e rimos das mesmas coisas

e brigamos e choramos juntos

e nos embebedamos pelas esquinas

dividimos o mesmo cigarro a poesia

 "a noite a lua e até solidão"

estamos mais velhos, mano

e gosto de pensar que envelhecemos juntos

               e gosto de pensar que você está por perto e sempre

Na primeira manhã

Na primeira manhã em que abriu a janela para rua, o som intragável de uma música eletrônica fez vibrar seus dois ouvidos. Desde esse dia então pensou que melhor seria ficar trancado até as tripas se dissolverem e saírem por suas orelhas e poros para não ter que escutar aquele som. Um som que devia ficar preso no inferno atormentando as almas pecadoras da Terra. Quando se lembrou da frase de Sartre "o inferno são os outros' riu para si mesmo. O verdadeiro inferno é essa música, concluiu. Pensou em um livro que tinha lido há muitos anos" Os demônios descem do Norte" e era quase profético ao narrar a saga dos evangélicos que vinham da América do Norte e se espalhavam pelo mundo. Eram pensamentos vagos. O Tinhoso devia estar feliz, o capeta e seu tridente em riste. Quis abrir a janela, quis pensar que estava errado, que tinha exagerado em suas percepções. Não pôde. Ao som torturante da música eletrônica, como um marca-passo estúpido e insistente, no meio de tantos que dançavam, havia um ar de triunfo, quase satânico e um sorriso escondido em uns olhos vermelhos. O inferno era agora, finalmente o diabo tinha vencido.

tô com preguiça disso tudo. desse papo todo contra o governo e todos os políticos de maneira geral, de marina silva e joaquim barbosa. do não reconhecimento dos avanços que o governo lula e dilma conseguiram. do não mensalão tucano. tô com preguiça desses evangélicos autointitulados de donos da moral e bons costumes. tô com preguiça desse discurso vazio e sem embasamento. da rede globo. da polícia. dos manisfestantes. de todas as pecs. a classe média acordou? o povão já tá acordado todos os dias às cinco da matina pra pegar o ônibus e trabalhar. gostei das manifestações. mostraram que o povo está no limite. os administradores não podem mais brincar e zombar como zombam do povo. mas tô com preguiça do que vem por aí. de onde isso vai parar. e um certo medo

e quando vier o dia

e quando vier o dia
os homens estarão feridos
as crianças tristes e perdidas
e estupefatas as mulheres

quando vier o dia
ficarão pássaros com asas queimadas
e o grito insano da cidade

estaremos sedados
a noite e o país em pedaços
melhor fechar as janelas
e não ouvir

mas é mais forte o grito das gentes
mais forte que todo o gás que faz chorar
e  que todas as balas de borracha que ferem

queremos não ver queremos não ouvir
mas a alma não sossega
e chora por esse país  por essa gente
e torce por esse país  e por essa gente

e alguns dirão que não há guerra
melhor fechar as janelas

                                                      (texto republicado e muitíssimo alterado)

a cidade é outra

visto de cinza a cidade

as ruas têm prédios demais

e eles não se cansam de criar outros a cada dia

as britadeiras perfuram minha cabeça

 escondem as sirenes e buzinas

os gritos dos gatos o canto dos bêbados

as construções apagam a lua  espantam o vento

 silenciam os poetas

as montanhas são dilaceradas dinamite e cimento

a cidade que era minha

vai embora de mim

espalha pó nos cabelos embaça meus olhos

e deixa um gosto estranho na saliva

a cidade é outra

eu sou outra

mas ainda posso ver através da fumaça do cigarro

um sol pálido que começa a nascer

A noite de Heitor

De algum lado da cidade vinha um frio estranho para essa época do ano. Heitor abriu a janela, a pequena janela do seu quarto fedido e imundo. Colocou o rosto para fora e sentiu um vento meio de lado, que não parecia pertencer àquele lugar. Olhou para cima, para baixo, para os lados e viu que não tinha ninguém nas outras janelas, só ouviu um ruído, quase como um sopro. Lembrou-se da noite que tinha tido com uma mulher. Uma noite quente, extremamente, quente. Os lençóis estavam fora do colchão, e havia restos de uísque nos copos, pontas de cigarro nos cinzeiros e um cheiro de quase morte. No chão, além da calça jogada, um batom sem a tampa, um papel de chocolate. Entrou no chuveiro e deixou que a água quente inundasse seu corpo, sua alma. O vapor condensava-se no espelho da pia. Heitor passou a toalha no espelho e o que viu o assustou. Era um outro homem o que estava ali: mais velho, mais cansado, mais triste. A última imagem que tinha de si não era essa. Pegou o aparelho de barbear, ensaboou o rosto e fez a barba. Entrou debaixo do chuveiro e ficou algum tempo se limpando com o sabonete de erva-doce que alguém havia lhe dado. Enxugou-se com uma toalha limpa. Ao abrir a porta da sala, notou um bilhete debaixo da porta. Era dela, de Valeska, a mulher da noite. Uma lufada de ar gelado rompeu pela porta e o envolveu. Ficou ali parado, olhando o vazio do corredor.

quero um amigo só hoje que tome cerveja comigo e diga que nem tudo está perdido. que atravesse a tarde falando besteiras e rindo de coisas bobas. que me ajude a passar pro outro lado da rua e tenha um isqueiro pra acender meu cigarro e não se importe com a fumaça. só hoje quero esse amigo que nesse dia cinza e frio me empreste um casaco que esquente minha alma. só hoje quero um amigo que diga aqueles versos que fazem a diferença e ouça aquela música que só eu gosto. que quando meu time fizer gol grite mais alto que eu e exploda de alegria. que entenda o que eu digo sem eu ter que fazer força. hoje quero esse amigo que anda escondido em algum lugar da cidade, que não sabe que quero ele perto, bem perto.

como é que a gente fica assim nesse intervalo entre a segunda e o resto dos dias? como que a gente ultrapassa esse abismo mortal que insiste em apertar o peito e deixa o coração batendo esquisito? tá bom, você pode ouvir a música certa e observar os gatos brincando com a sombra da persiana. você pode pensar em não ir ao trabalho e tomar cerveja durante o dia ou ver um filme tipo b e ler todos os textos que não leu durante a outra semana ou simplesmente tomar dois dormonids e dormir durante dois dias e meio. mas aí se lembra que a geladeira está vazia e que tem uma porrada de coisas pra fazer. que o telefone toca e estão te oferecendo uma viagem incrível e que ainda não viu o amigo que chegou de longe. você se lembra que a sua cabeça não é a mesma de quanto você podia fazer isso e ficar sem culpa. e inevitavelmente chega à conclusão de que você está velha e cansada e que a vida te venceu pelo menos nessa segunda-feira.
                                                                                (republicado)

CÓDIGO DA VIDA

SE LEONARDO DÁ VINTE
PEDRO DÁ DEZ
MIGUEL DÁ CINCO
VOCÊ NÃO DÁ NADA!

QUE TIPO DE HOMEM
PENSA QUE É?
VAI DAR COM OS BURROS N'ÁGUA!
MISERÁVEL, FILHO DA PUTA!

mil noites e um abismo

 

 

arte: rafael godoy

você precisaria de mil noites pra começar a me entender

pra sentir a lua e o gosto da cerveja descendo como um rio doce na garganta

você precisaria de mil dedos pra me tocar

e talvez nem alcançasse o ponto mais primitivo do prazer

você precisaria de atravessar estradas curvas e escuras

pra saber a cor do vento e a intensidade dos pássaros noturnos 

você precisaria ficar à beira de mil abismos

pra entender que nossos abismos são os mais profundos e quase inatingíveis

você precisaria ouvir  as canções mais viscerais

e saber que um poema pode mudar sua cabeça previsível

 

você precisaria  saber que quando estamos com  amigos de verdade

podem aparecer estrelas cadentes nos olhos

cara, mas você não sabe nada

não sabe nada

estamos atrasados

                              arte: rafael godoy

  

estamos atrasados, meu amor
o rio já correu
o sol já se foi
e o dia ainda não foi embora

perdemos a noite escura
mais negra que os olhos do diabo
perdemos a hora de dançar com as árvores
com seus galhos como as mãos da morte

o vento está morno e fraco
as flores não têm cheiro
perdemos o trem
que atravessa a cidade
não vamos a lugar nenhum
o tempo já passou

ficamos aqui de mãos dadas
como duas crianças perdidas
as ruas são longas
e estreitas as esquinas

estamos atrasados, meu amor
o mundo esmaga os nossos sonhos
lentamente, irreversivelmente

o que vou deixar para os meus filhos?

arte: ricardo ferrari

o que vou deixar para meus filhos?

há mães que deixam fotos organizadas em álbuns.

há mães que deixam uma conta na poupança para o futuro deles.

há mães que dão exemplo de uma vida serena e comportada.

o que vou deixar para os meus filhos?

algumas fotos coladas sem ordem , alguns cedês,

algumas histórias esquisitas, tristes ou engraçadas,

alguns livros que provavelmente não vão ler,

uma infância linda em um tempo de quintais,

alguma tristeza de não os ter amado como precisavam.

o que vou deixar para meus filhos?

um olhar que está nos olhos deles,

um jeito tímido de sorrir,

uma foto minha na parede,

e a certeza de que são a melhor coisa que deixei.  

(republicado)

Pessoal, tem uns poemas meus aqui neste site feito por alguns poetas! Confiram lá! O espaço é muito bacana! http://sociopoetasvivos.blogspot.com/2013/05/adriana-godoy.html?spref=fb

Poetas Vivos: Adriana Godoy

sociopoetasvivos.blogspot.com

quando vim ontem pela rua

                                                                   arte: rafael godoy

quando vim ontem pela rua vi um cachorro morto. fiquei olhando para ele imaginando como teria sido a sua vida de cachorro. então lembrei da minha vida e vi que não era muito diferente.me vi morta com a cabeça no passeio e o resto do corpo na rua. imaginei outro cachorro me cheirando com o focinho frio e o bafo quente. vi que ele saiu correndo, como quem corre do diabo.


(republicado)

Hoje é o aniversário de minha mãe. 88 anos. E faz  mais de dois anos que ela está  se alimentando através de sonda, respirando pela máquina, sem falar, sem nunca mais falar. No entanto, seus olhos brilham e nos dizem coisas que não sabemos o que é, mas sentimos forte, muito forte.
Mamãe continua imóvel numa cama e é aniversário dela. Não sei se sabe que hoje é seu dia. Talvez ela pense na família, na grande família em volta da mesa ou espalhada pela casa, na música, nos risos, nos abraços, no amor e na solidão de cada um de seus filhos. Seus oito filhos. Talvez pense no seu companheiro que já se foi há muito tempo. Talvez sua festa seja em outro lugar. Um lugar que não podemos alcançar. Hoje é aniversário de minha mãe e não sei comemorar. Não consigo comemorar. Só sei dizer do amor que tenho por ela pra sempre.

vem com aquele papo que todo político não presta com aquele discurso da globo que os eua são mais importantes que essa gente que passa  todo dia em sua rua às seis da matina pra pegar o ônibus e pegar a vida por mais um dia. eles dizem que os eua são mais importantes que todos países da américa latina e todos os países do mundo e podem insistir que o vencedor da eleição na venezuela  não é legítimo porque o candidato não é o que eles querem. os eua podem inventar uma guerra e destruir um país porque eles precisam do petróleo e matam e dizimam e torturam em nome da democracia. ensinam a guerra e vendem armas e vendem sua ideologia de terror e os culpados são dois jovens e todos os árabes muçulmanos latinos brancos amarelos negros vermelhos que ousem desafiá-los. você vem com esse papo que eles estão certos que a bomba que explode lá é mais importante que a fome na áfrica. que a o jeito que eles lidam com o resto do mundo é mais que justo. que eles não conseguem dormir mais sem pensar no inimigo que está á espreita e podem atacar a qualquer momento. que os eua são mais importantes que a noite que vem com estrelas que o vento que sopra em sua janela nessa manhã fria e clara de abril. você vem e eu queria que meu país fosse mais igual que em cada esquina tivesse mais livrarias e que todas as  pessoas pudessem ler e sentir a poesia que está escondida em cada beco em cada casa em cada ato de amor ou de solidão. que as pessoas pudessem tomar mais vinho mais uísque e pudessem fumar o seu cigarro sem grilhões. que as ruas tivessem mais teatros e cinemas e bares. que mainards jabores azevedos felicianos fossem espécies em extinção. que os poetas fossem ouvidos que houvesse mais bortolottos  kerouacs e leminsks.  que chico e os stones fossem eternos e que  essa música que toca pudesse trazer algum tipo de paz.

quero a noite

arte: rascunho de mulher/ rafael godoy

ainda que o corpo clame
sinto em mim um deserto morno
a luz que bate de manhã e me faz fechar a cortina
tenta entrar pela fresta de outra janela
os projetos em cima da escrivaninha me olham
os livros que não consegui ler empilhados
e bananas apodrecendo na fruteira
ontem dormi em outra cama
e ouvi : amor, quer café ou suco?
hoje ouço os carros e as pessoas indo pro trabalho
e sei que breve estarei lá misturada nas ruas e nas pessoas
as notícias mais terríveis a desumanidade
as atrocidades sem medida as tragédias
os deuses devem estar dormindo há séculos
esse sol me atordoa quero a noite
e a brisa que soprava do mar

pássaro noturno

 

 

 

 

 

venho te dizer que não  preciso mais de seu sorriso claro

nem de seus olhos úmidos quando se despede

acordei antes do dia e vi alguns pássaros noturnos procurando  luz

quando a manhã chegou, desapareceram

descobri que sou um pássaro sem canto e sem asas

preciso ficar no escuro algum tempo

quando o inverno chegar talvez saia com o frio

e me esconda debaixo de blusas negras e quentes

não tem espaço pra você, meu amor

sua alegria não pode se perder em mim

nem sua juventude enroscar-se na minha pele gasta

sou um pássaro noturno e preciso do escuro

não mais de seu brilho nem  de sua beleza

Ora direis

 

Havia 25 milhões de estrelas aquela noite. Foi o que consegui contar. Apertava meus olhos com força para ver se não estava imaginando coisas. Mas não adiantava. Elas se mexiam. Na minha visão míope pareciam bailarinas ensandecidas. Era como dançassem uma dança meio triste, meio azul. As estrelas falavam. O Bilac não saía de minha cabeça: " Ora direis ouvir estrelas, certo perdeste o senso"... E eu as ouvia sim, nitidamente, intimamente. E com medo de mim, fechei a janela. Mas pela fresta, ainda percebia um movimento silencioso daqueles olhos brilhantes, daqueles milhões de olhos brilhantes me olhando.

 Olhem o que o Danilo fez!

http://atipoesia.blogspot.com/2013/04/despalavrares-escrito-para-os-amigos-de.html

lobos

 

 

quando lobos da cidade com seus olhos de neon
sobem solitários a ladeira fria do bairro
mesmo que não tenha lua e a noite seja de ventos
pensam em suas vidas na fumaça e no uísque que deixaram nos bares
nas mulheres que beijaram e juraram ser únicas
pensam que amanhã pode ser diferente mesmo sabendo que não
entram em casa e olham suas mulheres
dormindo amassadas e quase puras e os filhos no quarto ao lado

esses lobos viram anjos subitamente
vestem a camiseta branca e escovam os dentes
como se fossem limpar os restos do pecado
desejam bons sonhos em silêncio
se enroscam em suas mulheres sob o edredon macio

à noite se esquecem e voltam aos lugares perdidos
beijam mais mulheres e bebem mais uísque
marcam seu território com mãos, línguas e histórias inventadas
e a lua aparece azulada e tímida
esses lobos uivam e seus olhos são de neon 

(republicado)

mil luas

 Confiram lá!

http://casuloficina.blogspot.pt/2013/03/adriana-godoy-decimo-quarto-fluxo.html

insônia

arte: rafael godoy

a noite inútil não terminava nunca
o sono vinha mas os olhos não fechavam
vi assombrações nos rodapés das paredes do quarto
espremidas cor de barro querendo sair
faziam sons estranhos e se moviam
criaturas horríveis desfiguradas

se cresse talvez rezasse
mas nada saía de mim
apenas o medo um frio medonho
uma imobilidade assustadora

os seres pareciam conversar
sei que alguns saíram
e deram voltas em minha casa
rodearam minha cama
nem meus gatos apareceram
se esconderam em algum armário
se acovardaram

mas finalmente chegou a manhã
fechei os olhos
dormi com a cortina aberta
o sol sobre mim

vejo-o fazendo café

                   arte: rafael godoy

trago a vida entalhada em contas papéis livros
lembro quando via sessão da tarde e a tarde não passava nunca
hoje as tardes passam e não vejo
a noite vem como o dia
a noite é a mesma
mesmo quando você vem e diz que me ama
então olho o homem que atravessa a rua
e está com flores na mão
o livro que li há dez anos
vai ser o mesmo se o ler hoje?
vejo-o fazendo café
e a minha angústia costurada em seu pijama
e a vontade desesperada de fugir

um brinde à mediocridade

hoje brindo à mediocridade que insiste em permear minha vida. brindo sem bebida, sem alegria, sem orgulho, mas com uma puta melancolia e tédio. o que salva são os amigos, o que salva é a arte de cada um. essa vida tem hora que é foda. nos consome e some com os sonhos de maneira ardilosa, mesmo os mais rasos. sou professora sim. não sei se escolhi isso, mas até hoje tenho levado e pasmem, gosto disso. porém, há muito que não acredito na educação. há muito não acredito nesse sistema podre e furado, injusto, cruel em que não se investe de fato nos profissionais dessa área, nos alunos, nas escolas. muita coisa mudou. está mudando, mas meu tempo não permite que eu tenha alguma esperança. quantas greves já fiz e ainda faço? até quando terei que lutar por uma coisa que deveria ser valorizada pra caralho. saí da rede particular por opção. o sistema é terrível. não vale a pena expor todos os aspectos, acho que a maioria tem alguma noção. mas só quem está dentro de uma sala de aula é que sabe realmente o que é essa merda toda. os alunos são a melhor parte, podem acreditar. por que permaneço? por uma questão de sobrevivência mesmo. e talvez por não saber fazer outra coisa. então, brindemos, senhores e senhoras, à mediocridade da sobrevivência. pode ser que hoje quando for à escola, alguma coisa aconteça e eu pense diferente.

noite de outono

 arte: rafael godoy

as luzes da cidade acenderam a noite
e estou do outro lado

penso quando não pensava no tempo
e tinha sempre uma lua inventada

os pássaros escuros varrem os insetos
este espaço é muito vasto

o vento de outono entra no meu quarto
e não ouço o seu barulho
e sinto suas mãos frias
e a noite acesa do outro lado

me escondo no escuro
e a imensidão fica pequena

quero fechar as janelas
mas a lua é imensa
levanto-me no vento
e me curvo às suas frases de pedra